Quand on devient médecin on ne pense pas tout de suite au fait que c’est un métier terrible, sans cœur, et qui vous dévore. Il vous prend tout votre temps et tout votre amour jusqu’à ne laisser de vous qu’une enveloppe de compétences, incapable d’avoir une once de véritable pitié. Nous devenons au final de simples marionnettes au sein d’une institution médicale qui ne veut de vous que de la perfection. Pas une seule erreur. Qu’importe votre épuisement. Qu’importe votre vie de famille. Ne reste que l’argent que vous ferez perdre ou gagner à l’hôpital. Oui, quand vous demandez médecin vous ne pensez qu’au bien que vous pourrez faire autour de vous sans penser au fait que cela finira par vous détruire. Profondément, et à jamais.
Le passé afflue et influe sur cette vie, sans que vous vous en rendiez compte, sans qu’il ne s’en rende compte. Et qu’il soit déjà un homme brisé par son passé, on s’en fiche bien dans cet hôpital, on ne le voit que par son titre. Médecin urgentiste, et ce depuis déjà quelques années. On peut le voir courir dans tous les sens, toujours avec un sang-froid qu’on lui a toujours connu. Il ne sourit pas, pas quand il travaille, se concentrant uniquement sur ce qu’il doit faire et uniquement pour lui. Pas de politesse. Pas de gentillesse. Ça n’a pas d’importance, il se contente de se plonger corps et âmes dans son métier.
Personne ne s’en étonne, et tout le monde murmure sur son chemin. On le dit beau, charmant, mais aussi froid qu’un bloc de glace. Certains diront qu’ils l’ont vu sourire une ou deux fois, d’autres rétorqueront que c’est impossible. Si seulement ils savaient. S’ils savaient qu’il est surement l’un des êtres les plus souriants qui soit, de ces sourires que l’on se plaque aux visages pour éviter que l’on vous dévisage dans la rue. De ces sourires que l’on préfère arborer face à la vie, plutôt que de chialer juste derrière la porte de son appartement parce que quelque chose ne va pas. Ça n’a pas d’importance puisqu’après tout ce n’est qu’un sourire.

Mais il n’était pas question d’un quelconque sourire, et surement pas après plus de neuf heures de gardes aux urgences à soigner plus de rhumes, d’allergies ou de bobo que de véritables blessures. Poser des pansements, inspecter des amygdales des banlieusards incapables de surmonter le coup d’une consultation chez un médecin de famille. De ces gens qui vous encombre la salle d’attente et qui viennent hurler à l’accueil parce que ça ne va pas assez vite, ou parce qu’un cas plus sérieux leur était passé devant.
Combien de temps avait-il attendu pour que quelque chose de vraiment passionnant n’arrive ? Que les sirènes des ambulances ne se mettent à résonner dans tous les couloirs de l’hôpital. Peut-être plusieurs heures. Si longues et d’un ennui certain. Il se sentait un peu comme ces drogués en manque, peut-être parce qu’il en était un. De ces drogués aux sensations fortes, ceux qui n’attendent qu’une chose, que les choses tournent mal pour jouir de toutes les sensations qui les prenaient aux tripes. Mais il n’y avait rien eut. Absolument rien, si ce n’était une infirmière qui était venue lui apporter un dossier qu’il avait parcouru et dont il allait s’occuper dans les plus brefs délais. Ou tout du moins c’est ce qu’il aurait fait si le respirateur d’une des chambres n’avait pas cesser de fonctionner. S’en était alors suivi une dégringolade sur l’électrocardiogramme, et une course dans les couloirs.
Il aurait très pu ne pas y aller, ne pas être concerné, mais au final, son biper s’était lui aussi mit à sonner, lui faisant comprendre que le patient en question faisait partie des siens. Il avait alors fallu manœuvrer rapidement, injecter de l’adrénaline, choquer, ballonner, et surtout changer la machine permettant de le garder envie. Ce patient était de toute façon terminé. Accident de voiture, choque frontale qui avait décérébré l’homme allongé paisiblement dans ce lit, et on attendait tout simplement que la famille arrive pour savoir s’il fallait le garder en vie, ou finalement le débrancher.

Et le cœur était reparti. Lui aussi était reparti aussi vite qu’il était arrivé, reprenant en passant le dossier qu’il avait abandonné sur le comptoir de l’accueil avant que tout ne s’accélère. Femme. Blessure légère. Choc psychologique probable. Tout cela ne l’enchantait guerre. C’était plutôt quelque chose à faire faire à un jeune interne qui devrait apprendre à faire des points de sutures, mais finalement, il avait poussé un soupir et avait pris la direction de la chambre où devait se trouver cette femme. Il était alors entré, ne s’était pas donné la peine de se présenter, ni de dire bonjour. « Otez vos vêtements que je vois ce que vous avez. ». Ca n’était surement pas ce que l’on attendait d’un médecin, et encore moins d’un homme vis-à-vis d’une femme qui avait surement vécu des horreurs dans la journée.
Il avait fouillé dans les tiroirs, en avait sorti des deux kits de sutures, une bouteille de désinfectant, et un peu de pommades pour la douleur. Il n’était pas très loquace, toujours pas souriant, et il se contentait de tourner le dos à la jeune femme en continuant à préparer tout ce dont il aurait besoin pour s’occuper d’elle. Il commençait à être fatigué par sa journée, mais il lui restait encore trois heures à tirer. Puis il tira un tabouret roulant de sous une des tables et l’attira jusqu’au lit sur lequel elle était allongée, et seulement à cet instant, seulement à ce moment-là, il se permit un peu de politesse. « Bonjour. Je suis le docteur Redknight ». Et il ne chercha pas à discuter, rien du tout. Il s’était mué de nouveau dans le silence alors qu’il renversait de la Bétadine sur du coton.

On ne devrait jamais se faire à la violence du monde. Nous ne devrions pas pouvoir regarder un corps mutilé de diverse façon et se dire, le plus simplement du monde, que ça arrive tous les jours. Parce que ce n’est pas quelque chose de normal. Les meurtres. La violence. Le viol. Les blessures. La guerre. Ce ne sont que des maux que nous provoquons par excès d’orgueil, de colère ou d’envies. On se laisse porter par notre violence et c’est ainsi qu’arrive l’irréparable. On ne cherche plus à lutter, parce que la force des choses nous a fait dire que c’était « dans notre nature ». Aussi naturel que le fait de manger, boire, se reproduire et nous tombons dans cette spirale infernal qui fait de l’homme un animal violent. Violent pour des raisons plus basses les unes que les autres.
Alors lui non plus. Il ne regarde pas cette femme comme si elle était une victime, il n’arrive pas a trouver en lui la force nécessaire pour la consoler. Il n’en n’a pas non plus l’envie. Il se contente de feindre un quelconque intérêt vis-à-vis d’elle, de ses blessures, sans pour autant faire preuve de tact. C’était pourtant bel et bien marqué sur le dossier « possible traumatisme psychologique », alors pourquoi agir de façon si blessante ? Il devrait se faire compatissant, et amical. Mais tout cela, ça lui est impossible. Cela fait bien trop longtemps qu’il a laissé sa pitié au placard. Pas de pitié, pas vraiment de douceur, juste de la froideur. Il ne lui jette pas même un regard alors qu’elle se dévoile. Il se contente d’enfiler ses gants de latex farineux tout en l’écoutant d’une oreille distraite.
« C’est mon travail. Pas besoin de me remercier. ». C’est la chose qu’il trouve à lui répondre. Il aurait peut-être du sourire. Un de ces sourires dont il a le secret, se montrer convenable pour une jeune femme qui avait l’air de souffrir en silence. Une de ces rares personnes qui ne se plaignent pas pour rien, ou presque rien. Et lui, sans lui demander son avis, il s’était rapproché d’elle. Dans un premier temps il ne l’avait pas touché, s’était contenté de regarder les contusions qui recouvraient son corps. Puis il avait passé ses doigts sur l’estafilade qui continuait de saigner sous sa poitrine. Rien de grave. « Pas beau à voir. ». Il n’avait pu s’empêcher de murmurer cette évidence. Plus pour lui que pour quiconque autre.

Sans ménagement aucun, il avait laissé glisser ses mains le long de ces cotes, avait commencé à tâter son abdomen, à appuyer légèrement, jusqu’à sentir sous ses palpations que quelque chose n’allait pas de se coter là. Ce n’était là que de légères pressions, pas grand-chose pour celui qui n’avait jamais eu à ressentir la douleur que procurait une côte cassée, mais pourtant il le savait. Il savait ce que cela devait faire que de sentir ses doigts appuyer ainsi sur sa cage thoracique. « Je dirais que vous avez une de vos cotes flottantes fêlée, peut être deux, il faudra vérifier ça en passant des radios. ». Laissa-t-il trainer tout en extirpant d’une des grandes poches son stéthoscope. « Temps qu’elles ne se seront pas correctement soudées vous devrez éviter de faire de trop gros efforts, et vous aurez du mal à prendre de grandes inspirations. ». Et sur ce, il plaqua l’amplificateur de son sur son dos, écoutant plus son souffle que les battements réguliers de son cœur. De ce côté-là, tout allait bien.
Satisfait des résultats, il se tourna vers le dossier sur lequel, il marqua qu’un passage en radiologie était indispensable. Et échangea son stylo, pour une pince qui retenait en son bout un coton imbibé de désinfectant qu’il tamponna contre la plaie de la jeune femme, avant d’y appliquer de ces nouvelles pommades antidouleur. Celles-là même qui avaient remplacé les calmants, les injections de morphines ou tout autre médicament à utiliser dans ces cas-là. Ne restait plus qu’à attendre quelques instants que cela endorme la zone où il planterait bientôt son aiguille en vue d’y faire des points de sutures.

Qui plus est, il n’avait pas la moindre envie de lui lire tout ce qui pouvait y avoir sur les quelques pages volantes qui se trouvaient dans son dossier. Si quelqu’un d’autre le lui avait demandé, il se serait contenté de répondre qu’il n’y avait strictement rien d’intéressant dans ces pages, mais après avoir soupiré, et lui avoir lancé un regard résigné, il lui avait passé son exemplaire. « Lisez vous-même. ». Le temps d’un instant, il avait croisé son regard. Un regard aussi désemparé que le sien pouvait être glacial. Le genre d’appel à l’aide auquel il ne pouvait répondre, il n’arrivait déjà pas à se sauver lui-même, alors comment aurait il put faire ça pour elle. Il aurait peut-être dû se taire, se contenter de jouer au docteur comme il savait si bien le faire, et cesser immédiatement ce semblant de discussion qui n’était bon pour aucun d’entre eux. « Et non je ne sais pas ce qui vous est arrivé, à moins que vous ne vouliez me le raconter, ça ne me regarde pas, je ne suis pas psychologue. ». Mais il n’avait pas su, et il avait baissé les yeux, attrapant ce dont il avait besoin. Sans prévenir, il avait commençait à recoudre la plaie qui saignait encore un peu, mais que le mélange de désinfectant et de pommade avait asséché.
« Mon boulot à moi c’est de vous remettre sur pied afin que vous puissiez en consulter un si vous le voulez. Mais ça, ça sera votre problème une fois sortir d’ici. ». Une fois rentré chez lui, il oubliait tout, il se posait et le plus souvent s’endormait jusqu’à ce qu’on réveille ne sonne pour le conduire une nouvelle fois à l’hôpital. Il ne se mêlait que rarement de la vie de ses patients, ne les recroisaient jamais au vu de ses horaires de travail. Et préférait de loin qu’il en soit ainsi. Cela ne voulait pas pour autant dire qu’il leur voulait du mal, bien au contraire. Ne pas les voir débarquer en sang durant son service le laissait espérer que tout allait bien dans le meilleur de leur monde. « Moi je vais espérer juste le temps de quelques secondes ne plus jamais vous revoir dans mon hôpital, et je passerais au prochain patient. ». Et il continuait à la recoudre, sans un regard, avec application. Se demandant s’il n’en avait pas déjà trop dit ou trop fait.

Si peu de chose. Il suffit de si peu de chose pour se mêler à la vie des autres. Une parole échangée. Geste furtif qui ne passe pourtant pas inaperçu. Un sourire. Et vous voilà intégré à une vie qui n’est pas la vôtre alors que vous auriez pu passer inaperçu. Juste une ombre furtive que l’on entrevoit, juste un mouvement furtif que l’on surprend du coin de l’œil. Ce n’est pas grand-chose. C’est même inévitable, parce que qu’on le veuille ou non, il y a toujours quelqu’un pour vous avoir croisé. De notre vivant. Dans notre mort. Nous tenons tous une place particulière dans l’esprit de quelqu’un, qu’elle soit bonne ou mauvais, ça n’a pas d’importance. On ne peut y échapper. C’est irrémédiable. Alors pourquoi s’échiner à vouloir y échapper ?!
Pourquoi ? Il n’en savait rien. Il préférait juste rester seul. Se complaire dans sa solitude, ne pas entendre ce que les autres avaient à lui dire sur eux. Ne pas se mêler de leur problème et tenter de faire la sourde oreille au reste du monde. Agir d’une façon égoïste tout en essayant de faire quelque chose de bien en même temps. Tenter de rattraper le coup comme pour s’assurer d’une place au paradis. Comme pour effacer d’un coup d’éponge toute la culpabilité accumulée en un seul geste. Mais, même si l’on peut courir vite, et très loin le destin se fait toujours un plaisir de vous rappeler à l’ordre en plaçant sur votre chemin un obstacle que vous ne pouvez évitera. Vous rentrez alors dedans. Vous vous cogner à la vie.
Et l’on prend conscience que l’on n’est pas seul en ce monde, que l’on ne peut éviter le monde, parce qu’il finit toujours par se faire remarquer. Que ce soit pas la violence d’un geste, ou par la violence des mots, quand les deux ne s’y mêlent pas. Quant à lui, il avait le résultat de la vie, de celle qui vous cogne au travers des poings d’un homme, d’un couteau ou de que sais-je encore, sous les yeux. Ca n’était pas la première fois qu’il pouvait voir ce genre de blessure, mais il s’était toujours contenté de faire son travail. Sans un mot. Sans aucun échange. Pas de regard. Pas de pitié. Juste le travail, et un mutisme parfois troublé par un sanglot coupable.
N’est-il pas étrange que ce soit toujours la victime qui se sente le plus coupable ? Celle qui se jure de tout faire pour que cela ne recommence pas, qui se ronge les sangs et se dit que c’est parce qu’elle a fait ça ou n’a pas fait ceci, c’est toujours la victime. Le coupable, lui, se contente de nier, d’ironiser, ou encore de sourire avec fierté. La vie n’est que violence, soit fière d’être fidèle à la vie, de faire comprendre au bas monde ce qu’ils n’ont pas encore comprit, de les forcer par la peur à devenir eux-mêmes ce qu’ils ont toujours craints. Les mots se durcissent, les armes apparaissent dans les écoles et finalement les tueries se multiplient parce que la violence accule par la peur, et la peur se mue en vengeance.

Y avait-il pour autant besoin de craindre qu’elle en viendrait un jour à se venger ?! Il n’en savait rien, il ne la connaissait pas, et il ne voulait pas la connaitre. Il n’avait pas envie de connaitre son secret, mais elle le lui avait révélé comme si de rien n’était. Comme si cela n’avait été qu’un douloureux moment comme un autre, pas quelque chose de grave, juste une passade. Il y avait certainement du courage dans sa façon de faire, mais il y avait surtout une dose de folie et de désespoir. Certains préfèrent agir comme ça, se murer dans une forteresse et se montrer comme inébranlable. Souriant. Parfait sous toutes les coutures. Mais au fond ils sont brisés. Ils sont comme lui. « Vous ne devriez pas parler de ça comme ça. ». Ou vous allez devenir comme moi… C’était bien là ce qu’il sous-entendait, mais comment aurait-elle put le deviner. Comment aurait-elle pu imaginer que ce médecin qu’elle avait devant elle n’était jamais très loin de la rupture parce qu’il avait toujours besoin d’un exutoire. Quelque chose pour évacuer sa peine, sa colère, et finalement tellement de rancœur. Il n’y avait dans son cas pas lieu de vengeance, tout n’avait été que sa faute, et uniquement sa faute à lui. « En tout cas vous ne devriez pas en parler avec moi, je ne suis pas du tout indiqué pour ça. ». Et pour cause, il ne savait pas quoi lui dire, ni comment réagir.
En revanche, ce qu’il savait c’était qu’il arrivait à son dernier point de sutures. Concluant par un dernier nœud avant de venir couper le fil noir qui marquait à présent la blessure naguère ouverte. Puis, elle lui demanda s’il avait des enfants. Il ne répondit pas, se contentant de se lever, pour aller fouiller dans un des nombreux placards qui se trouvaient dans les pièce et en extirper un sac en plastique qu’il fit craquer sous ses mains pour en extirper une de ces robes d’hôpital. « Tenez mettez ça. Je suppose que vos vêtements vont être récupérer par la police. ». Il la lui tendit, avant de se mettre à ranger machinalement tout ce qui se trouvait autour de lui. Il n’avait rien d’un maniaque de l’ordre, il aimait tout simplement que les choses soient à sa place, surtout quand il s’agissait de son lieu de travail.
Et comme ça, sans vraiment y avoir réfléchi, sans avoir vraiment eu besoin d’y répondre, après avoir même éludé la question, il se décidait à y mettre du sien. Il se mêlait à la discussion, cessait de se montrant un peu plus humain que ce qu’il avait été jusqu’alors. « Non. Pas d’enfants. ». Et il ne comptait pas vraiment en avoir, il ne comptait pas même trouver une femme pour en faire. C’était bien trop difficile de se mêler à la vie de quelqu’un de façons durables, de faire en sorte que cela fonctionne. « Je n’ai pas de familles non plus. ». Ca n’était pas totalement vrai, mais elle n’avait pas besoin de tout savoir. Il n’avait pas besoin de tout connaitre à son sujet. Il en faisait déjà beaucoup. « Et vous ? Il y a bien quelqu’un pour s’inquiéter de votre cas ?! ». Il s’attendait à ce qu’à tout moment quelqu’un débarque dans la pièce pour savoir comment elle se sentait, mais il n’y avait personne. Pas même un collègue de travail. Rien. Ils étaient seuls, peut être bien plus qu’il ne l’avait penser.

Avait-il fait une erreur dans ces calculs ? Avait-il oublié ses propres principes, où était-ce là, la simple faiblesse d’un homme face aux difficultés d’une femme ?! Fallait-il qu’il soit faible d’esprit pour s’être ainsi donné la peine de se livrer à cette parfaite inconnue. Mais qui pouvait-elle vraiment se targuer d’être une inconnue, elle qui s’était déshabillée devant lui, qui l’avait laissé la toucher sans broncher, et qui s’était confié à lui alors qu’il n’avait rien demandé. C’était bien ça le problème quand on était médecin, il n’y avait pas vraiment d’inconnu, et rapidement l’on se muait en confident. Ca n’était pas vraiment un choix juste une obligation itinérante au travail. Une obligation qui ne lui plaisait pas vraiment, surtout quand il se donnait la peine d’y répondre.
Ca n’était pas vraiment dans ses habitudes, comme il n’était pas non plus dans ses habitudes de se charger de ce genre de cas. Il aurait déjà dû partir. Fermer la porte derrière lui. La claquer même. Refourguer le dossier à la première infirmière de garde qu’il aurait croisé à moins de trouver un pauvre petit interne désœuvré pour qu’il l’emmène au service radiologie. Mais au lieu de ça, il se contentait de ranger comme s’il s’agissait de quelque chose d’habituel pour lui. Une simple formalité dirons-nous.
Alors quand elle lui annonce qu’elle se rhabille, il lève les yeux, un peu interloqué par la chose. Préférait-elle tout enterré et ne pas écouter ses recommandation ?! Tant pis pour elle, c’est bien ce qu’il devrait ce dire. La laisser faire ce qu’elle veut, parce que ce n’est pas à lui de décider pour elle. Si elle souhaite continuer à avoir mal, ne pas recevoir d’ordonnance pour la douleur que suscite des côtes cassées, tant pis pour elle. Il n’a pas besoin de s’en mêler. Alors pourquoi ?! Pourquoi ne tourne-t-il pas les talons ?! Pourquoi ne se contente-t-il pas d’obéir à sa volonté ? Peut-être pas étique. Peut-être parce qu’au fond il la trouve attachante. Ou tout simplement parce qu’il est fatigué, et que tout le temps qu’il passera en sa compagnie lui permettra de ne pas courir ailleurs. « Vous ne devriez pas vous rhabiller. Vous allez encore devoir retirer vos vêtements pour que l’on prenne des clichés de votre abdomen. ». Il hausse les sourcils, puis les fronce ce rendant compte de l’absurdité de tout ce qu’il dit, de sa façon d’insister… Ça n’a aucun sens. Absolument aucun sens. « A moins que vous ne vouliez-vous déshabiller devant tout l’hôpital. ».

Finalement. Les choses ne finissaient toujours pas reprendre leur cours… Ou presque. Leurs similitudes, celles qu’ils se connaissaient comme celles qu’ils ignoraient encore, les rendait presque magnétique. C’était peut-être là ce qui l’empêchait de partir, qui faisait qu’il lui avait parlé avec presque un certain plaisir, c’était surement pour ça qu’il restait avec elle. Ils étaient seuls. Ils ne l’avaient surement pas toujours été, mais ils s’étaient tous les deux murés dans un silence certain, dans une vie morne qu’ils tentaient de sortir de l’austérité. Et si l’une avait choisi la voie turbulente du crime, l’autre n’était pas bien loin de cette voie là non plus. Ils avaient leurs problèmes, et quand ils n’en avaient pas ils réussissaient à s’en créer tout seul.
Lui aussi connaissait ce sentiment d’attirer la malchance. D’être un véritable pot de miel pour emmerde. « Vous n’avez personne chez qui rester cette nuit ?! ». Pourquoi poser cette question ?! Non, pas qu’il veuille qu’elle vienne chez lui, ça, c’était absolument à proscrire, et l’idée ne lui avait pas même traversé l’esprit. Il s’agissait juste de savoir si elle avait au moins quelqu’un sur qui compter. Après tout, il n’y avait pas les liens du sang qui comptaient, il y avait aussi cette sacro-sainte famille qu’on se choisissait soit même… Enfin, encore fallait-il qu’elle ne soit pas comme lui. Qu’elle ne fuit pas le monde comme la peste enfermé dans le même appartement entouré de livres et sans télévision. « Peut-être que vous devriez vous trouver un ami chez qui dormir cette nuit. Je ne suis pas très doué en psychologie… ». Et ça ce n’était pas rien de la dire. « Mais je doute que le psy de garde vous laisse passer la nuit seul après votre expérience. ».

Puis il tourna le dos, sorti de la pièce pour aller chercher un fauteuil roulant qui avait été abandonné dans le couloir par son dernier occupant. Qu’elle soit dans un sale état était un fait, mais elle n’allait pas assez mal pour qu’il fasse appel à quelqu’un d’autre pour la pousser sur un brancard. Puis il poussa la porte pour y faire rentrer sa trouvaille. « Que vous choisissiez d’y aller en sous-vêtement, habillé ou en robe de chambre, je m’en contre fou, mais ce qui est sûr c’est que vous allez vous asseoir la dedans et que je vais vous emmener en radiologie. ». Plus vite il récupérerait les clichés et plus rapidement il pourrait se débarrasser d’elle… Ou quelque chose dans ce genre-là. Et en prime il pourrait au moins se dire qu’il aurait fait un pas vers la guérison de son côté sociopathe…
« Allez ! ». Rajouta-t-il avec un sourire qui se voulait avenant, mais qui ne pouvait cacher tout l’empressement qu’il pouvait mettre dans ces mouvements. Ca n’était pas très bien d’agir comme ça, mais peu importait. Il était au final certain qu’elle finirait par le détester s’il continuait à rester avec elle, et il était tout aussi certain qu’il ne finirait pas en vouloir à sa vie si elle continuait à trainer ainsi dans ses pattes.